Association Guy Lévis Mano

Captif de ton jour et captif de ta nuit

2014-01-22T08:00:00Z

Je sais Jean que tu iras une nuit de nouveau dans
cette ville.
Cette ville dont les nerfs saillaient à chaque pas
inquiet de ton enfance -
qui offrait à tes yeux chercheurs - à leurs frais point
d'interrogation
la pâture de ses vitrines vivantes - de ses hommes
soucieux
et des hanches dansantes des femmes -
et grimaça peut-être à telle pluvieuse heure de ton
illogique comportement.

Je sais Jean qu'il te faudra pénétrer dans la maison
sans joie
pour une raison nécessaire à ton destin
et que tu perdras pour longtemps fréquentation du
ciel.
Les portes que tu ouvriras vers les rues - s'ouvriront
sur des couloirs
et les couloirs te conduiront aux escaliers -
et chaque porte sera une fermeture
et tu ne trouveras ni couleur de fleur
ni sourire de femme - ni voix d'homme
pour fortifier ton pas égaré.

Jean que feras-tu dans ces couloirs et dans ces
escaliers et devant ces portes
qui ne te joindront à rien ?
Et que signifie captif de ton jour et captif de ta nuit
cette fuite implacable de toute sortie ?

Nuit de tempête sans grandeur.

Jean tu rencontreras les quatre patriarches
dont les barbes sont comme des ruisseaux.
Devant la boutique du libraire ils seront
immobiles et mélancoliques comme une rancune.
Avec des habits propres et désuets
le dos tourné à tous les livres qui leur appartinrent...

Mais tu attendras vainement la parole prophétique.
Quatre prophètes - quatre prophètes silencieux
et pourtant l'avenir s'évapore dans leurs barbes
blanches.

Jean - la ville est grise avec ses hommes et son ciel
et son sort dangereux.
Tu livreras vers des destinations inconnues
à travers des voies hostiles
un fardeau léger et indéchiffrable
et las de chercher - las de ne pas trouver
il faudra bien qu'un des quatre prophètes vienne.

Jean - tu visiteras - je ne sais pourquoi
deux femmes qui seront fraîches - rouges et
vulgaires
comme des coquelicots.
Elles diront comme à une vieille connaissance
« Ah ! tu viens d'Espagne ».
Pourquoi ? pourquoi ? quand captif des plaines de
l'Est
et captif de murs de brique dans des plaines de
l'Est
tu reviens avec ton âme sablonneuse
et des lianes de vieillesse agrippées à tes cheveux.

Et tu diras Jean : « Je reviens de guerre ».
Mais tu sais bien que durant deux ans
et cependant que les tenanciers de la mort fauchaient
encore
les champs de vie du monde
tu écoutais immobile derrière les barrières gardées.
Homme exclu de la mort et de la vie.
Que c'est difficile ! que c'est difficile !

Oh ! Jean, mon captif tiède d'usure.
Tu n'as même pas assisté au départ de ta jeunesse
quand elle lia avec des cheveux noirs sournoisement
volés à ta tête
le reste de ta fraîcheur - le reste de ta ferveur et de
ta joie d'entreprendre
et partit sans laisser d'adresse...
comme une amante fatiguée de toujours réconforter.

Guy Lévis Mano in Captif de ton jour et captif de ta nuit, 1^e édition 1945,
écrit en captivité daté du 27 mai 1942.

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Homme exclu de la vie et de la mort
cartouche de GLM pour l'édition de 1945.

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Le poème oublié

2014-01-22T07:30:00Z

Le poème avait été oublié dans la cave
et la ville était déserte et désordonnée comme un
cauchemar

L'imprimeur avait fui la catastrophe qui des-
cendait du ciel
C'était dans une ville ancestrale
et dans la cave de l'imprimeur languissait le plus
beau poème du monde

Le poète l'avait écrit et l'avait oublié
Peut-être est-il mort sous un arbre qui ne com-
prend pas
Le typographe l'avait composé et oublié
car la vie était trop sonore comme un coup de
canon

Le poème s'exaltait seul dans la pénombre de
la cave
Sans cesse il se donnait lecture lui-même il
affirmait sa vie avec emphase
Et la ville était détruite morte déserte
et de tension et de solitude les caractères du
poème furent malades
ils gonflèrent ils saillaient des feuilles ils per-
çaient le vélin
ils refoulaient les vers des feuilles suivantes

Ils jaillirent du poème en étoiles de plomb

Le poème était éparpillé sur le sol de la cave
Des petites lueurs de métal
Et sans qu'une jeune fille provinciale ait frémi
et sans qu'un poète ait pâli
un poème le plus beau du monde avait traversé
le monde

Que peut faire le plus beau poème du monde
devant le poème en cravate noire de la mort

Guy Lévis Mano, in Homme exclu de la vie et de la mort, 1^re édition 1945

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Homme exclu de la vie et de la mort
cartouche de GLM pour l'édition de 1945.

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Homme exclu de la vie et de la mort

2014-01-22T07:00:00Z

[…]
J'ai donc parlé de la neige de la terre
et des hommes
et j'ai recommencé parce que les barbelés
hachaient toujours mon horizon
et j'ai parlé des barbelés et de la mort et
des canaux et des routes
parce que je construisais à longueur de
vie prisonnière des routes qui n'é-
taient pas pour mes pas
et des canaux aussi qui n'étaient pas pour
ma contemplation ni pour mon dé-
part

Et j'ai parlé des routes libres et des fleuves
parce que l'eau des fleuves s'en va
toujours
s'en va toujours à la mer et que dans la
mer il y a des navires
et parce que depuis quatre ans jamais
une route ne m'a vu m'en aller
M'en aller les mains dans les poches et
seul avec de la curiosité dans mon
œil
m'en aller avec un compagnon sans qu'un
fusil et un soldat qui ne porte pas mon
uniforme ne surveille mes pas
et je ne parle pas de m'en aller le long
de la rivière ou sous le bois un peu
simplet de sapins
avec celle douce et svelte et très claire
d'accomplissements

Et j'ai parlé de la mort parce que j'avais
toujours su que je mourrais pas
à côté de mes camarades
dont quelques-uns sont morts tout près
de moi
et j'ai parlé de la mort parce qu'une
femme blanche émaciée de maternité
et de peine
qui m'était fidèle comme un abri est tou-
jours morte
Et qu'il y a des moments où je suis simple
et me demande quelle est la mort
authentique
l'autre ou celle de ma vie arrêtée

Et j'ai parlé souvent de la durée car je
l'ai mesurée du matin au soir et du
matin au soir
et que c'est difficile de ne jamais constater
qu'il est très tard

Et ce sont de longues heures qui ape-
santissent les pelles
et les wagonnets que j'emplissais me pre-
naient pour une Danaïde
et la terre que je creusais s'irritait et
bavait de la vase qui enlisait mes
pieds et ma pelle

C'étaient de dures heures… Et voici
J'ai répété les mêmes mots car chaque
matin me présentait la même vision
morne
me redonnait le même chantier les mê-
mes visages amis ou hostiles
et la pluie et la neige et toujours la soli-
tude
et que l'espoir était là comme dans les
brouillards de Londres les reverbè-
res des romans policiers anglais
Et sans doute un million de camarades
étaient comme moi
Ils sentaient et ne sentaient pas
Et l'on était sans joie ou enfermés dans
la brume trop sonore des voix
Mais moi je sais qu'on était sans joie
Mais il n'y a pas d'abandon pas d'aban-
don
Il faut seulement de vraies
portes
et un bon vent à vous rafraîchir le gosier

Car un matin ma sentinelle enlèvera les
cartouches de son fusil et me dira
Je rentre dans ma maison va vers la tienne

Ce jour-là le vocabulaire des hommes
Changera

Guy Lévis Mano, in Homme exclu de la vie et de la mort
Écrit au Kommando disciplinaire 950, Stalag IID, 1944. Édité par GLM, 1945.

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Homme exclu de la vie et de la mort

2014-01-22T06:30:00Z

Les hommes ouvraient des lèvres
immenses à la terre et c'était un
canal
Depuis des jours les pieds dans la vase
comme une pieuvre aux pieds et
la pluie sur leurs têtes
La pluie sur leurs têtes et dans leurs têtes
le cerveau rayé comme par les bar-
reaux d'une double geôle
enfermés dans la mollesse mouillée des
bras comme dans un cercueil d'eau
Mais courages halés à coup d'ahant d'es-
poir et d'âmes en sueur
pour que vienne l'espoir filtré d'un trou
plus clair dans le ciel

Des hommes captifs des hommes cama-
rades soudés depuis des mois par le
même sort désarçonné
le sourire élevé comme un pilier dans
le temple des philistins

Des trompettes et des canonnades loin-
taines alimentaient les attentes

Ils avaient fait deux lèvres immenses à
la terre et c'était un canal
Et l'eau gelée était blanche et elle était
comme la dentition de la terre
et les sentinelles autour d'eux empê-
chaient leurs bras de se complaire
dans la lassitude

Bras qui préparent les irrigations fertiles
semant sans récolter construisant
sans habiter
Ah prisonnier aux routes aveugles que
ne remercie aucune moisson

La châtelaine de Poméranie passa et à
ces hommes durs à ces hommes si
longuement chastes
Si longuement exilés des femmes dans
leurs corps et dans leurs oreilles
dit doucement en français : Bonjours Mes-
sieurs
et s'en alla
Deux sentinelles nous surveillaient

Guy Lévis Mano in Homme exclu de la vie et de la mort
Écrit au Kommando disciplinaire 950, Stalag IID, 1944. Édité par GLM, 1945.

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cartouche de GLM pour l'édition de 1945.

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Mois de juin couleur d'automne...

2014-01-22T06:00:00Z

[…]
dix-huit cents nuits désertes
dix étoiles ont vainement doré la nuit

Dix-huit cents nuits
Longues et frêles et préparées et parées
Pour les aubes vierges
Fouetteuses de poumons

Où l'éveil des hommes
aux revolvers salutaires
et aux yeux barrés de meurtres purs

Dix-huit cents nuits pour rien
Et autant de jours plus noirs que les nuits

Guy Lévis Mano in Mal à l'homme, Paris, GLM, 1948.

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Mal à l'homme

2014-01-17T20:00:00Z

J'ai mal à la vie j'ai mal à l'homme
j'ai mal aux années que je n'ai pas vécues
j'ai mal à ma flamme moribonde
et aux hirondelles qui volent trop bas

J'ai mal à mes pavés qui ont des arêtes
aux vagabondages sans auberge
aux nuits qui n'éclairent pas leurs portes
et aux routes que barrent des écriteaux

J'ai mal aux bouches où s'égare le rire
aux chants qui cherchent des clairières
j'ai mal à la lourdeur de leurs pas
et à nos différences

J'ai mal à leurs ventres qui sont vides
j'ai mal aux creux qu'ils ont dans la joue
j'ai mal à notre liberté qui s'effile
à la haine qui va consumer
à l'amour aux rives du désert

J'ai mal aux couleurs qu'ils n'aiment pas
j'ai mal aux frontières en uniforme
au répit qu'ils ne savent pas prendre
à la joie esseulée et folle sur terre
qui n'arrive pas à pavoiser leurs dents

J'ai mal au monde entier
qui oublie l'exemple des moissons
et la liesse des guirlandes
j'ai mal à toutes les vies
parce qu'elles sont coiffées de mort

J'ai mal à l'avenir coincé dans les cavernes
à mon âme qui n'accepte pas
à mon corps qui n'a pas tout son soûl
et à ceux qui vont venir
et à ceux qui vont partir

car ils laissent les champs aux broussailles
et les oiseaux avoir peur du ciel

Guy Lévis-Mano in Mal à l'homme, GLM, 1948.

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